Иногда - очень часто, почти каждую чертову секунду - Олег задумывался о том, правильные ли решения он принимает. Не касательно каких-то мелочей, о которых он в принципе не привык хоть как-то переживать и в целом относился со спокойствием буддиста, познавшего внутренний дзен. Скорее, речь о каких-то глобальных решениях.
Будь то мысль о том, чтобы бросить к чертям институт и уйти служить. Или о том, чтобы с официальной службой завязать. Или же о том, чтобы податься в свободные наемники. Или, к примеру, ну, допустим, решение касательно Сереги.
Сергей Разумовский - как вечный камень преткновения, на который неизменно находит коса любой дороги, которую бы Волков ни выбрал. Решений жизненных было слишком много, но каждое из них, в том или ином ключе, вело именно сюда. К этому месту. К этому времени. К этому моменту. К этому человеку. И всегда только к нему. Наверное, что-то подобное и называются кармой. Или же сразу карой. Олег слишком многое в жизни совершил, чтобы пытаться всерьез надеяться на то, что за эти поступки ему абсолютно ничего не будет. Он думал об этом, возможно, всегда. Еще до того, как впервые столкнулся с необходимостью серьезного жизненного выбора.
Так или иначе, Венеция и пребывание в ней не меняют ровным счетом ничего. Они могли бы остаться в Питере. Или выбрать любое другое место, потому что это не имело особого значения и смысла. Но Разумовский, и его больная страсть к некоторой театральности, посчитали иначе. Почему они именно здесь, Волков не спрашивает и даже не пытается завести об этом разговор. За понимающее молчание ему не доплачивают, но дело, как и всегда, совсем не в деньгах. Он может сколько угодно притворяться, будто значима лишь оплата и выполнение задачи, но. Да, как будто Сирия его совсем ничему не научила. И как будто он не сбежал оттуда лишь потому что понял, что деньги вряд ли могут окупать жизнь. Хотя и математика здесь достаточно простая. Ему вполне хватает школьных знаний - и первого семестра универа, эй, бросьте, он тоже своего рода ученый и у него почти есть диплом о высшем образовании [который он мог бы купить в любом переходе, но это абсолютные мелочи и покупать диплом о вышке давно уже не модно, да и смысла абсолютно никакого] - чтобы легко посчитать. Чужая жизнь по стоимости не ровняется твоей собственной, если у тебя в руках ствол и сердце приятно греет кругленькая сумма на счете в швейцарском банке.
Это тоже вполне просто и понятно. Во всяком случае, так это виделось Олегу прежде. Когда ты полжизни живешь в нищете, жизненные приоритеты имеют четкие базис и структуру. Основной принцип и цель: ты должен сильно постараться, чтобы не подохнуть на помойке. И ты сделаешь для этого многое. Возможно, даже слишком многое. Об этом не думаешь так, если изначально имел хоть что-то. У Олега тоже было что-то, вроде как и вроде бы. Но этого было столь ничтожно мало, что сейчас и не вспомнить. Наверное, именно такие как Олег в конечном итоге и приходят к пониманию того, что жизни оценивать не просто можно, а нужно. И ставить на ту, что подороже.
Но если бы жизнь - и голову, некрасиво отделенную от тела - Разумовского оценили дороже, чем сам он платит Олегу? Вот тут математика и прочие ценности сломались бы непременно. Потому что Олег не смог бы точно сказать, почему выбирает то, что выбирает.
Так или иначе. Венеция. И замок. Разумеется, Серый - прошедший начало жизненного пути примерно так же, как и Волков, ну, плюс-минус - теперь уже не мог отказывать себе в чем-то подобном. Возможно, Олег даже мог бы это понять. Он сам был во всем до неприличия аскетичен, еще даже до армии и войны, но что испытываешь, когда окружаешь себя дорогими вещами, понять в целом не сложно. Олегу совсем не было дела до дорогого вина, до устриц на обеденном столе или же икры. Как и до дорогих шмоток и причудливых вещей, которыми Разумовский себя окружал и обкладывал так самозабвенно, словно пытаясь превратить это в защитную стену, между ним самим и суровой реальностью, что скрывается за этим высоким забором. Это могли быть красивые и помпезно дорогие вещи, просто для души и для сердца (давно уже, кажется, мертвого). Но, в конечном итоге, не было в них ничего особенного и примечательного. Да, красиво. Да, вкусно. Да, выглядит неплохо. Тысячу раз "да". И тысячу раз "но".
Это все просто попытки избежать неприятной реальности, в которой все это в любой момент может исчезнуть, испортиться, сломаться и перестать представлять хоть какую-то ценность. Ровно тот же принцип и с людьми.
Олег мог бы сказать о том, что все это - просто ненужный хлам. Но не говорит. Ему все еще не платят за молчание, ровно как и не платят за развернутые комментарии. Так что пусть.
В конечном итоге, каждый спасается от своих кошмаров и демонов так, как умеет. Наверное, Олег мог бы попытаться настоять на продолжении лечения. Не с теми мозгоправами, которые в тюрьме пытались просто отработать для галочки. С другими специалистами. Он бы занялся поисками сам, если бы это было необходимо. Но Разумовский, четко обозначивший новые границы в стиле "мы не друзья, я просто тебе плачу", более чем ясно выразил свое мнение. Если так будет проще, то пусть будет, в конце концов, это правда.
Они не друзья.
Если бы Олег был другом, наверное, он попытался бы разбудить Сергея, который, очевидно, заморочился очередным ночным кошмаром, которые его преследуют из раза в раз. И, тоже наверное, он попытался бы поговорить об этом, успокоить или предложить какие-то свои решения. Но они не друзья, так что Волков просто бросает очередной взгляд на мечущегося в своей постели мужчину, а затем возвращается к чтению. В принципе, он и сам не понимает, есть ли смысл здесь находиться. Не только в этой комнате, а в принципе. Но все же. Ему дали нечеткое и достаточно туманное указание, которое он может интерпретировать так, как сам считает нужным. Он должен охранять? Он охраняет. Не совсем любимая специфика работы, но других развлечений все равно пока что нет. На ближайшие пару часов точно. Так что придется довольствоваться этим.
- Снова кошмары, - констатирует Волков, уловив изменение в чужом дыхании и понимая, что Разумовский проснулся. Он даже не поднимает взгляд, все еще бегло проходясь им по чернильным строчкам на странице. В полутьме видно плохо, но и ладно. Он все равно больше развлекал себя анализом прочитанного, а не дальнейшим продолжением истории.
Если бы он был другом Разумовского, он бы сказал что-нибудь другое.
Или бы его сейчас здесь вообще не было. Кто знает. Но пока что вот так.